Por qué escribo?

Escribo porque a los doce pensaba que sólo tenía malas ideas en mi cabeza, escribo porque en mi casa habían libros y eran el refugio de la vida adulta que no quería conocer, escribo porque se me hacía fácil garabatear en la hoja enumerada de mi cuaderno todo cuanto te odiaba, escribo porque necesito recuperar el tiempo muerto y perdido entre los 22 y los 35, escribo porque dije que a los cincuenta publicaría mi primer libro y si la inspiración me acompaña creo será antes de aquel plazo fatal.

Escribo de la piel, los pellejos, de las tetas flojas, de las turgentes, de las rosadas, de las negras de las blancas, del miembro corto, del suculento, del vanidoso, del callampero, de la saliva que arde, de las camas que suenan, del colchón con la mancha de sangre y orina, de los polvos rápidos, de los lentos, de los amorosos, de los más calientes, también de los asquerosos, de los arrepentidos, de los con culpa, de los más perversos, de los más cándidos y el de los amantes.

Escribo de las primeras veces, de las muchas veces, de los follones ricos y de los olvidables, escribo porque la brasa permanece ardiente veinticuatro siete, en un tango, en un bolero, en un escote, en una panty rota, en el cierre abierto de un pantalón.

Escribo cuando lo miro, cuando lo admiro, cuando lo deseo, cuando lo odio cuando lo maldigo, escribo después de encamarnos dos días seguidos, desde el dolor de piernas y el aroma del sexo, escribo porque mi nombre cuelga del suyo, de su vida, de su legado, de sus heridas, de sus penas, de su mierda y de su compañía.

Escribo porque hago varias cosas pero lo que más quiero es esto, este segundo, el ruido de estas teclas, escribo porque ha sido el refugio de estos cuarenta y tres, la mano que empuña al lápiz y le ordena a la cabeza a expulsar la vorágine de ideas, a veces buenas, a veces malas a veces rotas a veces muy negras.

4 comentarios en “Por qué escribo?

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